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Futil lucha, a veces pienso…

Al atardecer frente al espejo,

Al triste ocaso  de mis días,

Hago un sumario de mi travesía,

Un rostro marchito y un sueño viejo.

 

Cuando la sombra del aula mía

Cabecillas blancas, al mediodía,

Del sol inclemente les protegió.

 

Mis manos menudas y descuidadas

Enjugaron lágrimas, les consolaba

Luego, cual flor con rocío,

Felices, audaces, se sonreían…

 

Pienso entonces de madrugada:

Que mis emociones permean las suyas,

Mi dolor les conmueve,

Mi dicha les regocija

 

Mis ideas se arraigan y acarician

Sus fértiles pensamientos

Traduciéndose a menudo

En sus procederes, su comportamiento.

 

¡Qué oficio tan noble me ha sido dado!

¿Merezco acaso, tan bella labor?

Ser de pronto, portavoz del pasado,

Ancestros, genios y hadas, de fantasía un trovador…

 

Horas transcurren, mi jornada  no acaba,

Quiero sorprenderles al llegar el  alba,

Corrijo, calculo, dibujo y  borraba.

Que posea el encanto de mariposillas,

Que lean, que rían, que escriban poesía,

Que iluminen el cielo de con sus vocecillas.

 

Sin embargo, a menudo mi voz lacerada se disipa

Y mi cuerpo inerte por atroz fatiga

Se agita entonces mi mente y medita,

Sobre la futilidad de mi lucha, eso me hostiga.

 

Cuando de hambre y de sed padezco,

Cuando indiferentes un desdén me envían,

Y en conversaciones con crueldad me infaman,

Debieran decir: usted le enseña, lo agradezco.

 

En medio de mi nocturno desvarío,

En medio de mi martirio silente,

Veo sus rostros inocentes y sonrío,

Oigo risillas, sus tiernos labios

Besando mi frente.

 

No, no es en vano me digo,

Y las lágrimas emergen como torrente,

Humilde magisterio, ¡yo te bendigo!,

Aunque fatuos te menosprecien insolentes…

María Ruiseñor


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